Esta película es una Atlántida, desaparecida, anquilosada, perdida en el tiempo como el rebufo de un cometa lejano. La causa no puede ser el demérito de su calidad o la ausencia de rostros conocidos: Imanol Arias, Echanove, Charo López, Victoria Abril (que en plena juventud irradia una belleza insultante y exhibe un parecido asombroso con Emma Suárez) y por supuesto Paco Rabal, actor de actores, rey de reyes, dios de dioses, encarnando a un personaje, el muecas, similar al famoso Azarias, que compone de manera magistral.
La razón del olvido motivado es doble: Estamos embadurnados por el cine americano de la época (de cualquier época) y sin embargo apenas se repone cine español (“La vaquilla” o “El crimen de Cuenca”) y cuando se hace es en Cine de barrio para explotar los hallazgos del tardofranquismo (Paco Martínez Soria y Manolo Escobar a tutiplén). La otra razón puede ser la crudeza del aborto que se muestra en pantalla, y que supera o iguala en truculencia y con 20 años de adelanto al de la rumana “4 meses, 3 semanas y 2 días” que tanta conmoción causó en las salas. Esta crudeza, por otra parte, es típica de Aranda, junto con una carnalidad y un erotismo inaudito hoy en día en nuestro cine, inundado de comedia juvenil y terror efectista, y que se repite de manera continua en su filmografía: “La pasión turca, “Carmen”, etc.
Tiempo de silencio, la novela, es un termómetro para cualquier lector, si te repulsa o eres incapaz de entenderla decántate por cualquier best-seller de moda, no has alcanzado la capacidad cultural suficiente para la obra. Antiguamente en los institutos era de obligada lectura, no hay mejor manera que conseguir que los adolescentes cojan tirria a la obra en particular y a la literatura en general. (Sigue en spoiler)

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Jugar a adaptar la novela podía parecer osado, un suicidio artístico, dada la frondosidad y reverberación compositiva de la misma. El modo usado ha sido despojar la narración de todo elemento barroco, de todo psicologicismo extremo, de los monólogos que pueblan los párrafos, de las reflexiones del diletante protagonista, de los diferentes puntos de vista de los personajes que pululan por sus páginas, y centrarse, pues, en los acontecimientos tangibles de manera fidedigna, con limitadas intromisiones en el guión no plasmadas en el libro, verbigracia los versos de Blas de Otero en la boca de Matías en el café, que además conforman un anacronismo difícilmente detectable:

Me llamarán, nos llamarán a todos.
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala.

Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos.
Y también
por ti.

El director ha usado un filtro, un colador, y ha desestimado lo que realmente embellece y da notoriedad al texto (esa amplitud semántica inabarcable por nosotros, pobres plebeyos, ese mar de subordinadas que hipnotiza y enfarraga a partes iguales, las metáforas, las metonimias, los significados ocultos) y lo convirtió en una supernova dentro del panorama literario de los 60. Esto conlleva una pérdida, un desagravio, pero ciertamente no existía otra manera de actuar, era irrealizable una adaptación fiel, el lenguaje cinematográfico no alcanza, no está preparado para tamaña empresa. De ahí que no se pueda castigar a la película por no estar a la altura de la creación de Martín- Santos (del que recientemente se ha publicado una biografía). Aunque literatura y cine parezcan confluir cónicamente en ciertos momentos, fluyen de manera paralela en otros, siendo manifestaciones artísticas diferentes y que penden de recursos estilísticos de índole muy diversa.

McKnight

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Siempre que leo u oigo el título de la difícil novela de Martín-Santos, pasados los años desde mi voluntarista lectura, se me vienen espontáneamente a la mente dos cosas: los ratones de laboratorio y la implacable (y extraordinaria) diatriba contra las corridas de toro. La película, resulta obvio constatarlo, extrae del libro la historia descarnada, quiero decir, su esqueleto argumental. Y sin embargo, sorprende que no esté falta de chicha. La truculenta odisea del protagonista está contada de forma inteligible aunque no simplista (lo que siempre es un acierto), sin llegar a desbarrar en ningún momento. Los actores cumplen con un notable, con un inquietante Joaquín Hinojosa (¡esa voz de Nicholson en El resplandor!: «Wendy, querida, luz... de mi vida. ¿De qué tienes miedo?»). Resumiendo, una de las películas más convincentes de don Vicente.

Jusante

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Película basada en la novela homónima de Luis Martin Santos.

En la España de los 40 un investigador, Pedro(Imanol Arias) está a punto de dejar un estudio sobre el cáncer porque se le mueren las cobayas por el frío del laboratorio. Pero el conserje le ha dado una pareja a "El Muecas", un patriarca gitano, que ha conseguido que críen entre los pechos de las mujeres de su familia, las que tiene más abundancia. Este hecho hará que pueda seguir con sus investigaciones, pero el conocerles le traerá problemas legales.

El film describe las diferentes clases sociales y su forma de actuar: la clase alta, representada por Charo López y su hijo, llevan una vida vacía y sin aspiraciones; la clase media: Dorita(Victoria Abril), su madre y su abuela, aspiran a ascender socialmente, sin reparar en medios, conseguir incorporar a un médico a la familia da mucho prestigio; las clases más bajas, los gitanos del poblado chabolista: incultos, incivilizados y violentos, solo pueden aspirar a sobrevivir.

Un gran guion, muy buena dirección y grandes actores en estado de gracia: Paco Rabal, "El Muecas" igual de bien que haciendo de "Azarías" en los "Santos Inocentes"; Imanol Arias, con una dicción impecable; Victoria Abril, más bella que nunca...Todos fantásticos.

Supongo que la crudeza de la escena del aborto hace que esta película no sea repuesta en los diferentes canales de televisión. Para mí, el mejor film de Vicente Aranda, superior a Amantes.

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Después de una noche de juerga al protagonista se le mete Victoria Abril(Dorita) en la cama, dispuesta a darlo todo, para incorporarlo a la familia. Más tarde llegan "El Muecas" y el conserje del laboratorio para que atienda una urgencia médica: a Florita, la hija del patriarca gitano, le han practicado un aborto(para tapar un incesto) y se desangra. Nada puede hacer Luis y acaba detenido por el chivatazo de otro gitano(Cartucho), que quería a la fallecida. Al final se demuestra su inocencia, pero Cartucho no está satisfecho y decide que su venganza sea: "hembra por hembra" y mata a la pobre Dorita. Melodrama negro, sin concesiones y sin esperanza que demuestra lo lejos, lo inculta y lo atrasada que estaba la sociedad española de los años 40.

Barcino

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