Críticas de 'El manantial de la doncella' (1960)

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Críticas de "El manantial de la doncella"

Bergman adapta una leyenda medieval según la cual allá dónde fue asesinada y violada una virginal doncella manará un manantial de agua pura. Una historia hermosísima y cruel a partes iguales que da pie a una obra maestra arrebatadora y perfecta, dónde el algo criticado guión de Ulla Isaksson no cabe duda de que también está a la soberbia altura del conjunto.
Bergman capta, envuelto en la soberana, luminosa y blanquecina fotografía de Sven Nykvist y de su primorosa puesta en escena, de forma magistral, el empozoñado ambiente del medievo, como ya lo hiciese en "El séptimo sello" y a partir de ahí construye una película tan sobria y elegante, como compleja e inquietante, un film que congela pero que a la vez desprende las llamaradas de cine infinito, feroz y rebelde de las obras maestras.
"El manantial de la doncella" es una reflexión agudísima y sublime acerca de muchos de los grandes temas bergmanianos: la Pureza, el Pecado, la superchería, la determinista Religión, el Dolor, el Perdón, la existencia de Dios (si existe de Bergman se desprende una y otra vez que es alguien muy imperfecto que determina la propia imperfección del siempre torpe ser humano), la Angustia vital y existencial, el peso de las tradiciones...Todo ello en una atmósfera tragicamente hermosa y desgarradoramente poética en medio de un paisaje descarnado, brutal e inhumano.
Bergman plantea que la frugalida y el naturalismo del entorno son rotos por los hombres, irracionales e inconexos a la armónica Naturaleza.
Memorable de cabo a rabo, resulta especialmente inolvidable en el personaje de von Sydow, un hombre cabal y muy religioso al que el asesinato de su hija conduce a la Duda y al abismo de la ley del Talión. Así, no hay redención ni expiación para nada ni nadie y la pureza, la inocencia, la esencia, la panacea, el recodo, en fin, se queda en la Naturaleza, en una maravillosa escena final.
De esta forma, "El manantial de la doncella" se erige en obra cumbre de su maestro y del Cine, aquí pleno dominador de su oficio, para el que fue un superdotado a fin de conjugar y complementar distintos niveles de percepción, reflexión y lectura. Y esta película es un ejemplo sublime y arrebatador de todo ello. Imprescindible obra maestra.

Film nº 21 de Bergman. El guión de Ulla Isaksson adapta la balada anónima "Törens dotter i vänge", basada en una leyenda medieval de Suecia. Se rueda en exteriores de Dalarnas län (Suecia) y en los platós de Svensk Filmindustri (Estocolmo). Como film de habla no inglesa gana un Oscar y un Globo de oro. Producido por Allan Ekelund y Bergman, se estrena el 8-II-1960 (Suecia).

La acción tiene lugar en Suecia, en el s. XIV, en verano. Karin (Pettersson), única hija viva de Herr Töre (Sydow) y de Märeta (Valberg), es enviada por el padre a hacer la ofrenda estival de velas a la Virgen en compañía de Ingeri (Lindblom). Antes de adentrarse en el bosque, Ingeri se separa de Karin, a la que sigue de lejos. En pleno bosque Karin se topa con tres hermanos pastores: un joven, un niño y un sordomudo.

El film suma drama, crimen y horror. Reproduce trazos de la historia blíblica de Job. Corresponde a la segunda etapa del realizador, marcada por las obsesiones religiosas y la preocupación por el silencio y la ausencia de Dios. Forman parte de esta etapa 11 films ("El séptimo sello", "Fresas salvajes", "El rostro", etc.).

A partir de un guión ajeno, Bergman construye un film estilizado y de gran sobriedad. El relato, de gran sencillez narrativa, hace uso de una admirable economía de medios. Crea una atmósfera inquietante y sombría, que gradualmente gana intensidad harta tornarse desgarradora hacia el final. Luce una espléndida puesta en escena y ofrece unas interpretaciones austeras, comedidas y precisas. Contrasta el bien y el mal, Dios y el diablo, la inocencia y el deso, la ingenuidad y la realidad de la vida, la pureza y la concupiscencia, la virtud y el pecado, la piedad y los deseos de venganza, etc. Sobre todo enfrenta, en un marco de desesperanza, al dios pagano, Odín, capaz de imponer muerte y destrucción, con el Dios cristiano, que calla, no salva a los suyos y sólo hace brotar un manantial de aguas puras.

Pasa revista a sus obsesiones (pecado, culpabilidad, sexo, muerte, religión...). Ve la maldad como una realidad consistente y rotunda, frente a la bondad efímera y frágil. Explora las causas de la angustia del ser humano, que relaciona con los sentimientos de culpa, el remordimiento, la improbabilidad luterana del perdón y la asuencia/silencio de Dios. Se sirve de signos y símbolos, como el sapo negro, augurio de crimen y muerte. El manantial, anuncio de vida y resurrección, hace revivir la inocencia y la pureza en forma de aguas limpias y fecundas. En el contexto de una sociedad primitiva, como la medieval, propone una seria reflexión sobre la venganza individual.

La música, de Erik Nordgren, escasa, aporta dos composiciones: una de flauta y otra de silbato-vibráfono, que glosan y elogian la inocencia. La fotografía, de Svenk Nykvist, en B/N, realista y expresionista, ofrece imágenes de gran fuerza y sorprendente belleza. Las realza con encuadres atrevidos y un gran dominio de la luz y el claroscuro. Soberbia película.

Hasta ahora, ésta es la película que más me ha gustado del escandinavo Bergman con diferencia. Se trata de una historia muy ágil para el espectador, fácil de entender (en comparación con otras películas Bergmanianas) y que introduce detalles clásicos del director sueco. Mantiene un estilo muy similar a su predecesora "El Rostro", rodada un año antes quizás en los mismos escenarios que ésta y repitiendo con varios de sus actores.
El tema de la muerte y la religión es una constante en la filmografía de Bergman, y esta película no es una excepción. Se trata del relato de una doncella que ha de viajar hasta la iglesia para realizar una ofrenda, al atravesar el bosque se separa de su acompañante y se encuentra con unos pastores con quienes comparte su comida. A partir de ahí los hechos se precipitan dando lugar a una historia intrigante dirigida con gran elegancia y maestría europea e incluyendo un final muy a la altura de los acontecimientos.
Recomendada.

Acabo de escuchar por un noticiario la muerte de Ingmar Bergman, allá en la isla pequeña donde vivía en la costa de Suecia. Ante todo lo he sentido porque fue un hombre que reflejó muy bien en los personajes de sus obras, la angustia, las dudas, la fe, el sentido y el sin-sentido de la vida humana.

Otro magistral humano que se pasa al otro lado, lo cual me hace pensar que cada vez tengo más gente a la que admiro y con la que hablo del otro lado y me hallo más solo y apenas con quien hablar en esta parte. He querido, como homenaje hacia Ingmar, ver "El manantial de la doncella", película que tenía ahí reservada en video desde hace tiempo pero no había encontrado ocasión para ponerme a verla. Hoy al fin lo hice, y de nuevo me ha sobrecogido el corazón y la mente: genial película, una de esas obras de filmografía a las que se le dio el Oscar muy bien dado. Sobre todo hay una parte que para mí es de gran calado, en concreto cuando el jefe de familia hace lo que un hombre tiene que hacer, independientemente de que no sea "políticamente correcto" y surgan en su contra los mediocres que claman por la observancia de la ley cuando se trata de acusar a otros y se la saltan cada vez que pueden cuando le va en ello sus propios intereses.

El personaje de Max von Sydow, representa al hombre que, llegado un momento crucial y terrible en su vida, no se anda con medias tintas ni rogando a otros que le hagan justicia a base de enmarañarse en vericuetos legales; este hombre equilibrado y sereno, en un momento dado se desentiende de la ley, sobre todo de su ley moral y religiosa, y se dispone a hacer lo que tiene que hacer un hombre bravo: tomarse la justicia por su mano (¿para qué tanto ponerla en manos ajenas, de burócratas, de chupatintas y funcionarios judiciales a los que tu asunto les importa un bledo?); luego, después de hacer lo que le correspondía, se arrodilla y pide perdón a Dios, que es el único que en todo caso deberá comprender su determinación y hombría.

Excelente visión de la naturaleza humana, cruda y temperamental, lo cual es un soplo de aire sano y fresco en medio de tanta basura de leguleyos, militantes de partidos políticos y apuntados al paro o aspirando a "ser esclavos del Euribor" en lugar de aspirar a "revolcarse en juegos de amor", "nadar" o "darle la vuelta al mundo a ritmo de caminante gozoso".

Fej Delvahe

Impresionante ambientación y puesta en escena ayudada por una magnífica fotografía.
La tensión psicológica "bergmaniana" impregna algunos momentos puntuales con gran acierto, pero otros decaen, sobre todo el principio.
La línea argumental me parece de lo más flojo, Bergman intenta sacar punta y construir una historia a partir de un suceso puntual al que irá envolviendo por delante y por detrás. La primera parte del film intenta crear de Karin una imagen de niña pija repelente y malcriada, incipientemente coqueta, su contrapunto con Ingrid no acaba de funcionar muy bien, parece que hay "algo" que nos hemos perdido y la película no lo acaba de resolver.
En general en toda la película Bergman juega con un resorte psicológico empático, más propio de otros directores y un tanto gratuíto, tengo que reconocer que gracias a ello nos hace más dura la escena de la violación (y asesinato) por habernos creado un vínculo afectivo en la descripción de la víctima aunque sea a través de darnos a conocer sus caprichos, coqueterías y devaneos.
Bergman trata el tema religioso de una manera mística un tanto extraña en él. En algunos momentos del film, como cuando hacia el final los personajes se dirigen al bosque, parece que el director vaya a expresar un universo más personal, basado en los comportamientos humanos y en sus relaciones, algo más propio del maestro, pero ese mensaje quedará dinamitado en la última escena.
El reduccionismo entre Cristianismo (orden, moral, justicia) y las creencias atávicas (Odín y los dioses premedievales escandinavos) como todo lo contrario, la Fé como camino hacia la civilización, debería de haber sido superado con un discurso más rico, con más matices, más maduro y contemporaneo, sin embargo en la confesión de Ingrid se deja muy claro este extraño (extraño en Bergman) reduccionismo. La propia venganza de Tören quedará muy mal resuelta, se busca en la misma una desproporción que por si mismo la haga injustificable, cuando la venganza como tal debería de ser injustificable y más en un Rey que debe de impartir justicia, pero encima se estropea todo todavía más con el alegato final, presentandola como un descarrío ocasional que encima encontrará el perdón representado en el "signo divino" del manantial al el que corren sus protagonistas para lavar sus pecados.
La consecuencia de todo ello es que finalmente los personajes no serán conscientes de haber llegado a cada uno de los acontecimientos por su propio actuar, por sus intereses, por sus celos, por sus sentimientos, sino que encontrarán una explicación y un acomodo en lo metafísico-religioso (invocación a Odín-castigo divino, etc...). Realmente es una discurso absolutamente Anti-Bergman difícil de justificar en el contexto de su filmografía.

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