Críticas de 'Tierra' (1996)

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Críticas de "Tierra"

Veía yo, en mis tiempos de viajes infantiles de asiento de atrás y de no conducir, enormes campos yermos, vides crucificadas, arenilla apelmazada como cascotes de hielo sucio y un goteo constante de pueblos de tres calles, dos antenas y perro flaco deambulando. Y me quedaba ensimismado, con la sien apoyada sobre la helada ventanilla del automóvil, observando esa naturaleza escasa, medio cadáver, del interior de mi provincia andando camino hacia la Mancha. Al fondo, los montes reclamando una escalada, una expedición; en primer término, vistas áridas de fincas, bancales y tractores enquistados en un camino irregular paralelo a la carretera nacional de turno. Eran tiempos de mucha carretera secundaria, ya saben.

Para visitar a mis familiares por este país nuestro he tenido que hacer muchos viajes así, hasta conocer al dedillo las rutas que marcaba mi padre a golpe de volante y caja de cambios. Me ponía el walkman para relajar la tirantez del tiempo, y me perdía en ensoñaciones a la espera de que los arrechuchos y besuqueos de esos familiares que antes comentaba me devolvieran a la tibia rutina de un núcleo urbano. Pero hasta llegar a destino sólo estaba el campo, las vías del tren, y los bares de carretera de camarero con pulgares macerados en aceite y vieja cafetera de mil cortados y mil historias.

Yo, todo aquel agreste panorama lo encontré siempre fascinante pese a su aparente monotonía, gazmoñería y economía de vegetación. Quizás por el contraste, al haber nacido cerca de la mucho más impetuosa playa y tener el sol en el cogote permanentemente; quizás por mi insana tendencia a admirar casi todo lo que esta realidad, por llamarla así, nos ofrece ya sea en forma de reflejo esmeralda sobre un arroyo o pliegue de una sábana. El caso es que me admiraba ese ambiente de paredes de piedra desnuda, taburetes de mimbre, frío desabrido en los huesos y, sobre todo, enormes parcelas abandonadas de tierra roja y malva. Aprovechaba, ya digo que en estos viajes había que distraerse como fuera, para pensar que aquellos parajes en apariencia pueriles daban para historias interesantes; que a los bandoleros (Curro Jiménez, Llanto por un bandido de Saura...) nunca se les hizo justicia al modo épico del western; que nuestros dramas rurales carecían de la melancolía latente en estos paisajes (Calle Mayor quizás, quizás...); que nadie aprovechaba la densa espiral primigenia y taciturna de nuestros matojos de carretera y pueblos de mujeres enlutadas. Allí, delante mismo de mis narices, había para mucho más. Se podían emplear esos escenarios para configurar algo a lo París, Texas, sin duda; a lo The Last Picture Show también. Y se podía hacer sin tener que pervertir la esencia de nuestras tierras en barbecho; simplemente poetizando sobre ellas, atrapando ese giro impalpable de los surcos y las semillas, invocando el espíritu que sí esconde, a ratos, nuestra literatura.

(Sigo, para el que quiera... No es spoiler al igual que esto no es una crítica).

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spoiler:

Y es que esos enormes campos tenían atmósfera, ocultaban reflexiones, sueños, y soportaban el peso del cielo con más ímpetu que las urbes acorazadas. Eran algo más que un simple escenario de tópicos rurales y tremendistas sobre incestos y abigarradas violencias. Algo más que soportes de la inevitable comedia sobre usos y costumbres de la España profunda y caduca. Me extrañaba, en fin, que no se les sacara jugo. Cosa que, desde luego, sí consiguió Medem.

Lo había ensayado ya antes en otros escenarios, lo seguiría haciendo después. Cogió un entorno y obvió prejuicios exprimiendo posibilidades, ensalzándolas. Nos ofreció un ambiente rural español insólito, marciano, vaporoso... Pero que me resulta, curiosamente, mucho más cercano que esas recreaciones de realismo rígido que en tantas ocasiones hemos visto.

Será porque a través de la ventanilla del coche también veía yo ángeles sobrevolando los cerros.

Soy un ser complejo. Mitad hombre y mitad ángel. Es decir, estoy medio vivo y medio muerto.

Complejo es el mejor adjetivo de cualquier película de Médem, evidentemente ha creado su propio estilo de hacer cine, estilo en las historias que cuenta, en la forma en qué las trata, a base de metáforas y símbolos, de análisis trascendentales de sus personajes, una estética que hace de cada plano poesía visual.

Este es su tercer largometraje, la historia de un hombre con desdoblamiento de personalidad, que se cree un ángel y no sólo por su nombre, pero al enamorarse de dos mujeres consigue deshacerse de ese problema.

Médem pone sexo a los ángeles y es que no sólo el personaje de Carmelo Gómez es un ser de “otro mundo”, Ángela (Emma Suárez) se convierte para él en su salvación, pero también Mari (Silke) es de ese tipo de personajes femeninos místicos y con una vida interior que tan bien construye el director vasco.

Aunque en un principio puede resultar un tanto pedante en los diálogos, cuando aparece Mari, la historia toma fuerza e interés, también es cuando las cosas que dicen los personajes empiezan a tomar sentido, algo que puede aburrir al espectador si no entiendes la forma de contar las historias que tiene su realizador.

La fotografía que recoge unos cielos y una tierra, así como uno unos planos muy originales, consiguen suplir la falta de interés del principio, que junto con la música de Alberto Iglesias, son otros dos puntos fuertes.

Terminaré como he empezado con una frase de la película.

Has estado durante un tiempo colgado de una nube.

El guión de Tierra empieza, precisamente, con esa frase. "El complejo de Ángel". Ángel no es sólo un personaje inventado. Ángel existe. Tiene rostro (el del fantástico Carmelo Gómez), piernas, manos y cuerpo. Tiene sentimientos, encontrados, muy contradictorios, pero quizás orientados hacia una sola dirección. Ángel tiene sueños, tiene dudas, tiene pasiones. Ángel respira. Se enamora (y mucho). Rie. Llora. Á Ángel le acompañan las mejores personas del mundo. Le acompaña otro ángel, Ángela. Le acompaña el mismo diablo, del que todos seríamos capaces de enamorarnos sin mucha dificultad, Mari. Le acompaña la tierra roja. La sutil música de ese otro genio llamado Alberto Iglesias. Le acompaña los jabalíes. El vino y su sabor a tierra. Y le acompaña, sobre todo, guiándole por este fantástico cuento, un director-guionista como Julio Medem, el mejor y más inquietante contador de historias que nunca he conocido.

Mágica, electrizante y rústica, "Tierra", es un absorbente poema visual de grandes dimensiones y profundos personajes llenos de humanidad (casi todos). Un fascinante viaje desde el cosmos que explora la división de la mente humana. Cúmulo de sensaciones, donde lo mejor es dejarse llevar, dejarse absorber a lo que acompaña una indescriptible banda sonora.
Mi nota: 8'6/10

Medem en estado puro, déjate llevar por la tierra y su sabor.
Después de vacas y la ardilla roja, tierra es un final redondo, el gran orden del desordenado y a la vez iluminado Medem.