Las alas de la vida

He salido muy conmovido de esta película, muy emocionado. Amigos, id a verla. Este documental (sin buscarlo) desenmascara la retórica superficial y falsa con la que se nos cuentan muchas historias que tratan sobre la enfermedad y la muerte (pienso en "Philadelphia", por no citar el peor ejemplo). En cierto modo, impugna la retórica al uso en el cine de ficción y lo hace con una humildad casi irritante: el director renuncia a hacer cualquier ejercicio de autor, a dejar su firma. El planteamiento de la historia, su guión y su montaje parecen más propios del documentalista de una televisión regional que de alguien que va a proyectar su trabajo en una pantalla grande y en festivales de cine. Y, sin embargo, consigue emocionarme hasta el tuétano. ¿Por qué? ¿Sólo por reflejar una realidad tristísima, la de un hombre con una enfermedad degenerativa?
No es sólo por eso.
Esto es una película, todas las personas que aparecen aquí sabían que estaban hablando para una cámara (y por tanto, actuaban), se han seleccionado las escenas, se han montado, se ha manipulado la realidad para buscar un efecto narrativo y emocional. Las frases anteriores son una obviedad, ya lo sé, pero las he escrito para poder decir ahora: los actores de esta película son maravillosos. Los actores, sí. Para mí Carlos Cristos (el protagonista) es un héroe cinematográfico. Siento que la historia que interpreta ante la cámara (la que él nos ha querido contar) ha iluminado mi vida y mis sentimientos y le estoy inmensamente agradecido por ello.

[Aviso a los portadores de gafas de pasta: las lágrimas empañan los cristales]

“Me gusta pensar que, sin la muerte, cada nuevo nacimiento sería una tragedia.” (Carlos Cristos)

Un hombre para el que, como diría Henry David Thoreau, “el aire está lleno de cerrojos invisibles”.

Un alma extraordinaria.

Un testimonio que nos llena y nos conmueve.

Un director que es pura transparencia.

Todas las personas-personaje, el ritmo, las emociones encontradas, la estructura.

Gracias Carlos, no olvidaré tu dignidad ni tu sonrisa.

Obra documental, totalmente distinta a cualquier film convencional, que plantea unas reflexiones serenas, sinceras y sin dramatismos sobre la vida y sobre la muerte. Aspectos tales como el alcance de la medicina, la ética, el miedo al dolor y a la muerte, la fe, el final del túnel, el testamento vital, las fronteras con la eutanasia, etc. son tratados con naturalidad, con sinceridad y donde es posible con una sonrisa, tal como es el expreso deseo del protagonista.

Me ha satisfecho muchísimo visionar esta película y estoy de acuerdo con la aseveración de Jordi Costa del País que debería verla todo el mundo. Observo también que figura en el primer lugar del ranking de Film Affinity. Pero a pesar de ello, constato que en el momento de escribir estas líneas, nadie ha efectuado ninguna crítica, ni ninguno de “mis amigos” ni de mis “almas gemelas” ha valorado este film. Seria una pena que sólo dedicaran su interés a films convencionales y de consumo masivo.

Señores: hay que experimentar otras cosas, sobretodo si son de calidad. No os la perdáis.

Lo dice Carlos, con su sonrisa pegada a la cara. Con los ojos limpios de cualquier reproche hacia ésta (la vida).

Las alas de la vida pudo ser un documental diferente. Y todo el que lo ha visto lo sabe sin necesidad de hablarlo. Se podía salir llorando del cine, de tu acogedor salón, de tu cuarto privado. Pero decidieron sacarnos con la misma sonrisa que Carlos tiene pegada en la cara.

Quizá por ello, me ha venido a la mente un ferviente alegato de la vida:

“Dije que el alma no es más que el cuerpo,
Y dije que el cuerpo no es más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más que uno mismo,
Quien camina una milla sin amor, se dirige a su propio funeral
envuelto en su propia mortaja;
Y yo y tú, sin tener un centavo, podemos comprar lo más precioso
de la tierra,
Y la mirada de unos ojos o una arveja en su vaina confunden
la sabiduría de todos los tiempos,
Y no ha y oficio ni profesión en los cuales el joven que los sigue no
pueda ser un héroe,
Y no hay cosa tan frágil que no sea el eje de las ruedas del universo,
Y digo a cualquier hombre o mujer: Que tu alma esté serena
y en paz ante millones de universos.
Y digo a la Humanidad: no hagas preguntas sobre Dios,
Porque yo que pregunto tantas cosas, no hago preguntas sobre
Dios,
(No hay palabras capaces de expresar mi seguridad ante Dios
y la muerte)
Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no lo comprendo en lo
más mínimo,
Ni comprendo cómo pueda exisitir algo más prodigioso
que yo mismo.
¿Por qué desearía yo ver a Dios mejor que en este día?
Algo veo de Dios en cada hora de las veinticuatro y en cada uno
de sus minutos,
En el rostro de los hombres y de las mujeres veo a Dios,
y en mi propio rostro en el espejo;
Encuentro cartas de Dios tiradas por la calle y su firma
en cada una,
Y las dejo donde están porque sé que dondequiera que vaya
Otras llegarán puntualmente”.

Fragmento de Hojas de Hierba (Walt Whitman)

La conmiseración inevitable que se siente al ver este documental, al ver al protagonista, es ínfima en comparación con la alegría que se siente por no ser él, por no ser Carlos Cristos. Esta es la verdad, esta es la certeza, esta es la realidad; no se puede negar lo que nuestro cerebro produce. Y el siguiente sentimiento, quizá encubierto, que se debe tener el valor de aceptar, es el temor a que algún día nosotros nos encontremos en una situación similar, presas de una enfermedad incurable. Todos moriremos, que la sociedad actual esté organizada de tal manera que la muerte, el suicidio, la eutanasia o el aborto sea un tabú de proporciones similares al incesto no evita que esa sea la realidad última, mejor dicho, la realidad única. La excepcionalidad del caso que nos ocupa es el conocimiento matemático de la muerte y la anticipación vital de la misma. Nadie aprecia realmente la salud hasta que está enfermo, nadie aprecia realmente el sol hasta que está a oscuras, nadie aprecia realmente la vida hasta que está que esta cerca de la muerte. He llorado viendola, ¿quién no? al fin y al cabo tenemos sentimientos, y sin embargo, llegado un momento dado se estanca, se ralentiza, ya no se sabe si se sigue viendo por regodearse en la tristeza o por sentirse terriblemente humano.