Julio Médem diría: "quiero lograr compartir mi sufrimiento con todos los espectadores que acudan a ver mi nuevo film, haciendo una película pacifista (no debió poder ir a la gala 'No a la guerra') y metiendo cuadros de mi hermana muerta. Y va a ser la bomba, lo mejor del año".
Sufrir sí hemos sufrido, pero porque la bomba le ha estallado en las manos, porque le ha salido LO PEOR, una bazofia sólo digna de un catedrático en bazofias cum laude, una fábrica de clichés continua.
No veía algo tan triste, demagógico, manipulador, progre y simplista desde Princesas. Y que conste que no es nada personal, pues admiro tanto Lucía y el sexo -aunque quitando a Elena y a Paz...- como Barrio, pero jamás aplaudiré una tomadura de pelo tan burda como esta. Si no me levanté a mitad de película del asiento y grité "¡Perdóname Dios por haber nacido hombre!", fue por educación. Algo que debería tener más gente, en sus dos sentidos. Pienso que nadie debería dejar convencerse jamás por quienes ven la vida tan clara, por el amigo de los esquemas y las simplificaciones. Caotica no: una mierda de qualité.
La guerra, la historia, el hombre (y con el hombre digo también la mujer -¿por qué categorizar siempre?-) la vida, la muerte, la mente, el destino, las palabras, la imagen… son cosas que jamás se explicarán, siquiera bosquejarán, en un film o un libro. Ni en toda una vida. Así que probablemente lo más razonable sea no dejarse llevar por utopías y esquemas maniqueos, sino seguir buscando, y nunca dejar de hacerlo -por uno mismo-.
Si quería hacer una buena película sobre el girl power, que vaya al cine y aprenda de Tarantino y su Death Proof. ¿Ojo por ojo diente por diente? Vale, ¡pero a lo grande, joder!

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¿Que qué clichés? A saber: a saber: el padre hippie que vive en una cueva educando a su hija (les abandonó la madre, fíjate -con los buenas que son todas-), la bruja india gorda (ese momento lo ha copiado del film de Los Simpsons cuando Homer tiene su 'revelación'), imágenes oníricas, gente con acentos extraños que dan ‘más misterio’ al asunto (y el que no, susurra), el morito huérfano de guerra que vivió en un campo de refugiados y ahora es artista y se saca cinco (sí, ¡cinco!) carreras simultáneas, porros, el mar, Bebe diciendo que todos los hombres son unos violadores y todas las mujeres unas putas -‘pero nosotras cada vez menos’-, metáforas bastante burdas de palomas y halcones cagados en el ojo, amaneceres y atardeceres sin conocimiento, un caballo con un pene gigante empalando a una tía ciega de éxtasis, música étnicobarriobajera sin ton ni son, un 'incesto atemporal' (aquí el tío se copió de Futurama -¿alguien recuerda cuando Fry viaja al pasado mata al padre de su padre y se acuesta con su abuela convirtiéndose así en su propio abuelo?; pues esto es parecido y al revés:-), la típica francesita millonaria mecenas que paga a chicos artísticamente prometedores, el típico momento lacrimógeno padre con cáncer / hija con canción empalagosa...

Tyler_Durden