Soy un absoluto lego en materia de espada y brujería, fantasía heroica, épica o como queráis llamarlo.
Mi experiencia en este campo se reduce a la genial Conan de Millius, a un compañero de trabajo que dicen que se parece a Gollum y a un par de pajillas viendo un capítulo de Xena, la princesa guerrera, momento que fue directo y por derecho propio al top 5 de los más patéticos de mi vida.

Aún así, esto no es óbice para disfrutar de un cuento tan maravilloso y tan puro como La Princesa Prometida. Porque aunque hayan pasado 22 años desde que se estrenó sigue conservando esa aura mágica, como de ensoñación, esa capacidad de envolver al espectador y transportarlo lejos, a un mundo donde los malos rollos que genera el día a día quedan inevitablemente aplacados. Una de esas películas que se ven con una sonrisa de principio a fin, dejando que esta se vea sustituida por un fruncimiento de ceño y puños apretados únicamente cuando aparecen en pantalla el altivo príncipe o el infame conde. Malditos bellacos, todos los odiamos…
No así a Montoya o Fezzik, redimidos desde el momento en que su honor y honradez quedan patentes. Incluso Vizzini, imprudentemente orgulloso de su formidable intelecto despierta no más que cierta compasión.

Héroe, princesa, villanos, secundarios, monstruos, todos tienen su hueco en el recuerdo.
Es entretenimiento limpio, inocente y que no exige más esfuerzo al espectador que el de bajar la guardia, olvidarse del edulcorado espectáculo al que está asistiendo y dejarse llevar, mecer durante el viaje, estallando en aplausos como una quinceañera al final de la película.

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El pequeño Vermont, 9 años de edad, tirachinas en el bolsillo y cara de pocos amigos, me agarra inmisericorde de la perilla y me obliga a escribir esta crítica. Es su visión y su recuerdo lo que plasmo aquí.
Pero no le digáis que me he chivado, que tiene muy buena puntería y muy mala hostia.

vermont