Buff, ponerme a escribir sobre "Muerte entre las flores" me infunde un respeto tremendo.
Cuando se estrenó, yo contaba con dieciseis añitos y era un apasionado del cine en ciernes y por aquel entonces escuchaba a Carlos Pumares en su inolvidable "Polvo de estrellas".
Empecé a escuchar hablar a Carlos de que había una película que era una obra maestra sin igual y que debería de haber ganado todos los Oscar ese año. Yo no la había visto, pero, muy probablemente influenciado por un tipo con el que compartí muchos años de buenos momentos cinematográficos, él desde el estudio y yo desde mi casa, me decidí a alquilarla en el vídeo club.
Evidentemente cuando oyes hablar muy bien de algo a alguien que, por esa época yo consideraba como una de mis referencias, cuando lo empiezas a ver estás supeditado y condicionado a que la película te resulte fabulosa, pase lo que pase, y más aún con la edad que yo tenía.
Pues bien, puede que ocurriese eso o puede que no, pero desde el primer plano hasta las últimas letras de los títulos de crédito estuve impregnado por un halo de magia y misticismo que pocas veces he sentido viendo cine, y eso que he visto alguna película que otra...
Pasé miedo del de verdad, pánico diría yo cuando vi por primera vez cómo llevaban a John Turturro al bosque para ejecutarlo entre la hojarasca, empecé a flotar como ese sombrero que se lo lleva el viento y cobra vida propia, convirtiéndose en el símbolo que distingue a un hombre de un tipo mediocre, enseguida comprendí el maravilloso homenaje al cómic de los Coen cuando unos individuos entran en la mansión de Albert Finney para acabar con él y éste, con un temple digno del pistolero más rápido, puro en boca y sin pestañear nos regala una de las mejores escenas que ha parido la Historia del celuloide, me quedé de piedra con la sangre fría y la inteligencia de Gabriel Byrne, un tipo con una seguridad en sí mismo que no está en los escritos.
Sigo en spoiler.

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Marcia Gay Harden a mí no me engaña, para hacer esta película utilizó el túnel del tiempo y vino directamente de las películas de cine negro de los años treinta y cuarenta, pocas veces estuvo mejor y nunca más sensual.
¿Y qué decir del personaje del danés? Sencillamente perfecto.
Si a esto le sumamos la fotografía sombría y cautivadora, una banda sonora de referencia y un guión insuperable, nos veremos inmersos en un ejercicio casi místico cada vez que la revisemos, al ser posible en pantalla grande, o en su defecto en el mejor proyector que tengamos a nuestro alcance, en soledad buscada o en compañía que no nos moleste, ya que si lo hace, yo mismo me pondré un sombrero y me transformaré... en el danés.
DESCOMUNAL.

SALMANCINE