Película apabullante visualmente (Dreyer y Maté a la fotografía), con un clima de ensueño afilado y el recurso al montaje alterno recurrente en el danés a la hora de configurar planos que hablen por sí mismos pero también, justo es recalcarlo, con cierto aturullamiento narrativo, cierta precipitación si tenemos en cuenta la escasa hora y diez del metraje.

En todo caso, la cinta tiene sus bazas en una construcción del misterio basada en aspectos puramente visuales (movimientos inquietos de cámara e imágenes de simbología lúgubre), en el empleo de localizaciones reales como parte de la obsesión por la verosimilitud escénica, y en una predominante punzada subjetiva a la hora de presentar las fantasmagorías, que convierten la alucinación en algo que repta, algo que se filtra materializándose en el celuloide como propio, íntimo, a través de una caligrafía preciosista que traza un desarrollo rítmico ambiguo, a caballo entre cine mudo y sonoro.

Quizás las pretensiones dreyerianas pasen en este caso por colocarnos frente a un espejo negro, no tanto contarnos lo que en ese espejo sucede, dejándonos así atrapados dentro de la pesadilla reflejada en la lente oscura de una cámara. Y todo ello ambientado en unas localizaciones (castillo, pantano...) de muy real irrealidad, aderezadas con telarañas como si de una calle de Praga se tratara. La cuestión era, precisamente, trasladar al epicentro de un misterio que había de parecer cercano.

Bloomsday