Si afirmara que mi particular obsesión por los hombres vestidos de mujer se gestó viendo esta maravilla de película, dudo que fuera muy desencaminado. Sin duda hay momentos en la vida de uno que brillan por su revelación y aparecen parpadeantes en grandes letras de neon: The Rocky Horror Picture Show.

Extravagante, marciana, sarcástica, odisea inclasificable del kitsch capaz de superar en mal gusto y artificiosidad grandes óperas tan aplaudidas como Aída de Verdi o La Bohème de Puccini. Entonces ¿Por qué contenernos? Levántense y aplaudan o, si se les permite, pónganse a bailar. En ocasiones el buen gusto se demuestra en lo feo, lo puro en lo artificial, toda la esencia del espectáculo en un solo y perverso guiño de ojos a cargo de un insuperable maestro de ceremonias como es Tim Curry. Perversamente divertida, “The Rocky Horror Picture Show” se exhibe sin complejos ni manías. Como el niño marginado del colegio deja que la insulten, que la llamen marica, fea y nenaza, porque sabe que lo es, pero eso le encanta.

Luce cuero y plataformas, pelo en pecho y purpurina, es pura dinamita vacilona y descarada en estado de celo contenido. No por mucho tiempo, claro. Porque desde muy lejos, quizás desde Transylvania, ya se gesta un rumor, una melodía, un ritmo altamente peligroso que amenaza cantando: “I'm just a sweet transvestite. From Transexual, Transylvania.” Es el Apocalipsis, eso sí, transexual.

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