Pero a veces es el alma en sí misma quien muere cuando ése amigo llorado regresa. Me explicaré (o, al menos, lo intentaré): cuando era yo un cerdito ésta fué la serie cañón, de la que todos los chavalillos hablabamos en el patio del cole, igual que habíamos hecho con Mazinguer, Heidi, Marco, Poldark, Hombre rico Hombre pobre, o Yo Claudio.

Mi cánones ya eran discutidos por entonces, porque a mi me ponía mucho más la gafotas Desi que la supuesta niña mona Bea, y me caían mucho mejor el Piraña que Tito, o desde luego Pancho antes que el rubito cuyo nombre no recuerdo.

Fué todo un clásico en mi primera adolescencia, si, y no recuerdo a nadie de por aquel entonces que no soltase la lagrimilla cuando Chanquete la palma, y suena la sevillana del adiós de Los Chichos. Si no recuerdo mal, hasta fué noticia del Telediario.

Pero los años pasaron, y el bello recuerdo se vió mancillado tras la primera reposición (de tantísimas que ha habido), cuando descubrí que las interpretaciones eran penosas, los guiones inverosímiles (o aburridos), y los chistecillos habían quedado anticuados, y con olor a naftalina.

En realidad, quien la vea hoy dia por primera vez le pondrá un dos, porque caducó hace muchos años, pero yo me veo incapaz de hacerlo por los bonitos recuerdos que me trae (de aquellos tiempos en que utilizaba más la imaginación que la memoria, o la ilusión que la experiencia), y a que con sólo silbar un poquito de la sintonia inicial consigo un billete de regreso (muy breve, eso si), a otros momentos en que las cosas me parecian más sencillas de lo que luego supe que son en realidad.

Kingo