Hay días en que uno elige mal la película a la que dedicar las dos horillas de tiempo libre que le roba al sueño, pero coño, es que con trampas es más difícil acertar. Ahí están las críticas de los 'maestros': "Divertida e irónica", "inteligente y fresca", "deslumbrante", "punzante y profunda", OLÉ, llega uno a pensar en hacerse un chequeo médico, mental principalmente, por si debe ser ingresado de urgencia, y es que por más que lo intento no encuentro ninguno de esos adjetivos al visionar la obra de esa maestra del séptimo ' harte' , que es la Coppola, a mí en cambio se me hace eterna, aunque por supuesto la última media hora la he visionado junto a Morfeo, que actúa en mi organismo como autodefensa para evitar mi estupidiación total. Si este bodrio merece un Oscar al mejor guión original es que el cine americano está bien jodido. No me gustan ni las interpretaciones siquiera, y las supuestas escenas de 'complicidad' de los protagonistas resultan ridículas y forzadas. Sofía por favor, vete a amasar ñoquis con Andy García y no nos martirices más.

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Esta parte podría contener alusiones al final si yo hubiera tenido el cuajo de llegar a ver el final, que por otra parte me la trae al pairo.

Castigado sin cenar