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Recuerdo cuando salió a la luz. "Malick vuelve a obsequiarnos con una obra maestra" era, más o menos, la rúbrica general que ya acompañó al film incluso antes de ser estrenada, cuando aún se esperaban resultados, cuando aún las espectativas temblaban candentes.

Una obra tan cuidada exige un juicio cuidadoso. Ya en el comienzo uno se da cuenta de que se está introduciendo en una película especial. La fotografía fascina desde el primer plano, la suavidad de los movimientos de cámara mece la vista, el montaje, que obsequia contrastes, las piezas y el conjunto apuntan poco a poco a la obra maestra que anunciaban los críticos especializados. No obstante el placer estético que rodea al espectador irrevocablemente, según se van sucediendo las secuencias, a este espectador que soy yo, no le abandona la sensación de que algo no encaja. Ese algo puja constantemente por impedir situar la cinta en esas cotas de genialidad auguradas. Por un lado el exceso de conversaciones cuyo trazo empuja algunas sentencias a la categoría de máximas, emitidas sin medida por hombres cuyo modelo se encuentra en la estrechez del hombre joven iletrado, que poco ha vivido y rumiado la vida para la elaboración de esos complejos procesos de estudio personal. Las aspiraciones metafísicas endosadas a personajes de pelaje anodino e incluso vulgar son tónica común en las producciones que quieren proponer un tan sobrevalorado como autocomplaciente cine de enfoque humanístico. Malick adolece también esta afección. Lo que visualmente se nos muestra delicioso está ligado a personajes algo ineficaces, acaso más ineficaces si tenemos en cuenta que se encuentran bajo el rostro innecesario de primeros nombres en el plano interpretativo. Mucho ruido y pocas nueces. Un derroche de primeras figuras que se ve reflejado con mayor evidencia en las innecesarias y pobres apariciones de Travolta, Clooney o Cusack.

Una gran película, sin duda alguna, tan elegante en la producción visual y sonora como pobre en la construcción de personajes.