Suelen decir que cuando uno juega con fuego se quema. Igual de cierto es que si tiras una moneda al aire jamás cae con el canto. Pues todo esto con Lynch no resulta. Con él no ocurre nada quizás porque no se encuentra dentro de la lógica. Lynch es un autopajeador nato, pretender ver una de sus películas y esperar encadenar diálogo con movimiento es un mal estímulo para afrontarlo. Como lo son sus imágenes en ocasiones. ¿Qué pretende Lynch? ¿Quien es él en esta cosa? Pienso que él es la sugestión. El sueño. La duermevela. El terror. Lynch no es el color rojo sino la sombra que el color rojo proyecta. Lynch levanta la alfombra y debajo hay un agujero inmenso. Lynch flota en solitario entre nebulosas de droga y morbo. Se bebe la ginebra y se come la botella. Se ceba. Lynch se ceba. Tres horas cebándose. Como un cerdo revolcándose en su mierda. Como una fulana amando fuera de horas. Lynch es el mayor genio de las imágenes. El cautivador de la parte dormida de tu cerebro. También es el más perdido. Tiene la serenidad de un esquizofrénico y el gusto de un poeta. A medio camino entre la noche y el día, entre la realidad y la farsa. Y ahora es también un sofisticado verdugo con cámara digital. Bello, bello este engendro de tres horas.

Cohen