Vaya injusticia la infligida sobre David Lynch. El Arofnosky hace una película ultra-convencional como "The wrestler" y hasta sus sectarios más acérrimos lo alaban. El hombre de los conejos se marca "El hombre elefante", más clásica que un trench de Burberry y la mayoría de sus fans histéricas se tiran de los pelos porque ha hecho una peli que se entiende.

Sin embargo, con el tiempo y los imperios interiores que habrían de llegar, "El hombre elefante" se ha constituido como el máximo reto que Lynch ha tendido a sus afiliados.

El juego esta vez se llama: "Descubrir las claves de mi mundo en un mundo que no es el mío".

Aquí será más difícil, porque al contrario que en otras películas, el desatado onirismo y la convicción de que Lynch se droga más de la cuenta no son evidentes, no están en primer plano y no se demuestran con escenas de conejos, fetos rarillos ni polvetes lesbian chic en otra dimensión del espacio tiempo.

No, "El hombre elefante" no lo deja fácil.

Pero ahí está. Escondido. Como la oreja en "Terciopelo azul" que revela el inicio de un mundo podrido. Sólo hay que saber leer el lenguaje de signos. Inténtalo.

Ah, no era tan fácil, ¿eh?. Era más sencillo desconectar, dejarse llevar por un único nivel, los conejitos y los colorines y sentirse muy especial porque entrar en comunión con un cine con el que la masa vil no traga.

Puede que no quieras que te guste "El hombre elefante". Sin embargo, nunca el "entender" fue tan superfluo como en esta película. Ni el comprender tan difícil.

¿A que ahora sí preferirías haberte quedado en Inland Empire?

Neathara