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Me aburre usted, señor Lynch, me aburre usted profundamente. Me cabrea y me aburre, para ser más precisos. Está usted demasiado pendiente de la crítica, majete. Demasiado pendiente. Uno no trasciende por cojones, señor Lynch. Se trasciende por una serie de razones: el talento, la oportunidad, los valores, el mensaje, la sutileza... y un puñado de cosas más que, diseminadas a lo largo de una amplia trayectoria profesional, hacen que uno se encarame a la puta atalaya de la eminencia. Pero nunca por cojones. Es decir: que no se puede uno empeñar en ser el mejor. O se es o no se es, pero nunca por cojones, y perdóneme usted que sea tan repetitivo.

Le diré una cosita, señor Lynch: la intención era buena. Lo del abuelete y el viajecillo y tal. Incluso lo de la Spacek haciendo de pobrecilla y eso. No está mal. Una idea sencilla, buenas maneras, delicadeza... Pero sepa usted, señor Lynch, que cualquier película europea decente, tome nota, cualquier película europea decente se pasa alegremente por el forro su historieta verdadera. Y su puñetera filmografía entera, si me apura.