Hubo un tiempo en que creí que no era posible odiar más a un actor que a Mark Wahlberg, pero entonces todavía no conocía la existencia de Ryan Reynolds. Este actor me ha jodido toda la película. Bien es cierto que la película en cuestión, imaginada sin su presencia, podría haber sido más estética, pero no menos ñoña y aburrida. Pero paso de extenderme sobre este indignante ser. Vamos al tema peli.

Rápido resumen de la trama: papi cuenta a niña la historia de cómo conoció a su madre. La gracia está en que le habla de sus relaciones con tres mujeres y se supone que la niña (y el espectador) tiene que averiguar cuál de ellas es su madre. Me harté de intentar encontrarle la parte cómica, pero creo que carece de ella y el romanticismo, en fin, está enfocado de la manera que los norteamericanos entienden el amor moderno, es decir, sin romanticismo alguno (pero muy cool, oiga).

El interés potencial se reduce a ver si averiguas quién será la futura progenitora de la odiosa niña antes de que te lo digan. Para daros una idea de lo interesante que era el asunto, para cuando se revelaba el infartante misterio, yo ya me encontraba trabando íntimo conocimiento con el señor Morfeo, un gran amigo que siempre acude a mi auxilio cuando veo este tipo de bodrios.

Ni siquiera tienen la decencia de poner a, yo que sé, un Josh Hartnett para que te regales la vista, eso sí las actrices muy monas, claro como todo el mundo sabe el público objetivo del género romántico es por supuesto el masculino heterosexual, nosotras, de sufridas acompañantes nada más.

Hala, otra más para el saco del olvido y muerte a Ryan Reynolds.

Neathara