2 de febrero de 2007

Voy a nacer. Mi padre ha visto “Pulse” esta noche. Ahora simplemente soy una idea. No tengo forma ni estructura. Mi padre tiene numerosos pensamientos para darme un cuerpo. Soy feliz de nacer y formar parte del mundo de las críticas. Espero que mi padre me dote de una belleza con la que me sienta a gusto.

3 de febrero de 2007

Mi padre ha dedicado todo su tiempo a dar cuerpo a mis hermanas. Espero que se acuerde de mi existencia y que deje de ser una simple idea. ¡Quiero nacer!

4 de febrero de 2007

Mi padre no ha tenido ni tiempo para votar la película donde viviré en todo el fin de semana. Le odio pero espero que no me escuche. Quiero nacer y formar parte de ese universo de textos.

5 de febrero de 2007

Por fin el cabrón de mi padre se ha dignado a puntuar la película pero dedicará toda la tarde a ver un par de películas. Le odio a muerte. No me merece. Espero que no me escuche el maldito bastardo. Le detesto.

Por fin existo aunque mi padre no me ha dedicado mucho tiempo. Me siento imperfecta y pequeña. Me miro a un espejo:

“Pulse (el botón)

El remake americano del tan extraño y original como irregular filme de Kiyoshi Kurosawa no consigue sacar ninguna de las esencias de su materia prima.
Wes Craven se ha dedicado de dar el formato “conveniente” parara transformar una arriesgada propuesta en un producto típico de palomitas y sustos efectistas olvidando y perdiendo por el camino la atmósfera inquietante, delegada a la dirección edulcorada a golpe de efectos por ordenador que imprime Jim Sonzero.

Por encima de la media debido a las ideas de la original, aunque Craven y Sonzero se empeñen en transformar el producto en una más al pulsar demasiado en un botón llamado cliché.”

Me siento mal. No quiero ser así pero ya no hay vuelta atrás. El bastardo de mi padre se piensa que puede parir y traer al mundo a hijos deformes para abandonarles. No quiero que la gente me mire o me lea. Me doy asco. Quiero ser como alguna de mis hermanas.

6 de febrero de 2007

Muchos usuarios me han visitado. Les debo dar asco porque sólo se han dedicado a abrir una de las puertas de los baños de mi sótano, la de señoras o una que dice NO. Nadie me quiere y algunas personas tan sólo leen parte de mi cabeza para visitar el baño de señoras. Les odio, pero detesto más a mi padre por hacerme sentir tan sucia.

7 de febrero de 2007

Más usuarios me han visitado. Deben de ser todas señoras porque sólo visitan su baño en el sótano. Me siento más sucia todavía. Ninguna de las señoras ha debido tirar de la cadena.

Un usuario me ha visto y debe ser un hombre porque visitó el baño de caballeros. Debió encontrarlo tan limpio que tuvo que hacer algo en el interior. Me dio mucho gusto cuando acabó. Debe ser algo parecido a lo que los mortales llaman orgasmo.

(El resto de la crítica puede contar partes de la película) Ver todo

10 de febrero de 2007

No tengo fuerzas ni para escribir en tus páginas, querido diario. Me siento como una puta. Todo el mundo me observa, me desnuda y mira todas mis partes. Después visitan el baño de señoras y me olvidan. Ni siquiera me dejan un billete en la mesilla. Pienso en que no debería haber nacido. Me miro constantemente en un espejo y me doy asco. Odio a mi padre que me ha dejado sola en este mundo cruel.

20 de febrero de 2007

Quiero morir. Quiero abandonar este cruel universo. Rezo e imploro todas las noches a mi padre para que me erradique de una vez. Quiero desaparecer.
Cada vez que un usuario visita el baño de señoras, algo habitual y a diario, me siento más sucia, más inútil, nada interesante. ¿Por qué me odian querido diario? ¿Por qué no tiran de la cadena cuando acaban de visitar el baño de señoras? ¿Por qué sigo aquí, inmóvil, sin poder escapar de este mundo que me ha condenado antes de nacer?

2 de marzo de 2007

El usuario varón que me visitó el 7 de febrero debe ser un transexual porque esta vez ha visitado el baño de señoras dos veces. No puedo escribir más. Estoy muy deprimida.

15 de abril de 2007

Miro a otras habitantes de mi bloque, en especial a las que viven en el ático, y todas están felices y contentas. Sus padres también cada vez que las visitan. Todas ellas tienen unos baños de caballeros como los míos pero deberán estar más limpios o ser mejores. ¡Todos los varones los visitan! En cambio todas las señoras se dirigen a los baños de las que vivimos en la planta baja. Cada vez me siento más sucia y deprimida y mi padre me ha olvidado completamente. ¡Maldito bastardo!

21 de junio de 2007

Espero que en otras partes del mundo no exista esta crueldad y odio. He cerrado los ojos e intentado dormir hasta la eternidad pero las numerosas visitas al baño de señoras me han despertado. ¡Quiero morir! Pero no encuentro nada con lo que matarme. Puede que si junto una "o" con un par de "I" consiga una horca con la que suicidarme, pero ese maldito bastardo no me dado las suficientes mayúsculas para construir algo decente. Le odio. Deseo que ese bastardo sienta mi dolor.

4 de septiembre de 2007

Adiós querido diario. Me he sentido muy bien hablando contigo, soñando con que este inhumano y feroz cosmos de los textos podría hacerme feliz, pero ya no tengo fuerzas para continuar. Espero que pueda descansar eternamente aunque las vecinas del ático estén de fiesta cada vez que un caballero visita sus baños. Yo ya no siento absolutamente nada cuando un caballero se confunde y visita mis aseos. Algo poco habitual.

¡Confirmado! El usuario varón que me visitó el 7 de febrero y el 2 de marzo es un transexual aunque ya no me importa nada de lo hagan en mi baño de señoras.

Adiós querido diario. No puedo despedirme como quisiera. Estas son mis últimas palabras…

» †: Esta crítica está dedica a todos esos textos publicados en esta página que han sido, son y serán fusilados.

Maldito Bastardo