No le gustó la película. "Me aburrí. Mucha reflexión y poesía; yo soy más del cuerpo a tierra o te revientan los cejos por dibujar al pajarito que pía entre balas. Yo soy de los de Robert Mitchum y John Wayne, macho". El lacónico, quietísimo espectador.

Hombre, eso se lo alabo.

La distancia entre el cuidado, la expresión elaborada, y la pedantería es también una delgada línea roja. Hay que tener narices para acercarse. Y pasarse.

O acertar de pleno.

Hombre, parece que una educación, preparación, cultivo y cierta aptitud hacen sencilla la cosa. Sa elegancia, se dedo. Se verso. Se nacerá o se hará, pero aquél que lo tiene mucho gana.

Gana, también, miradas fulminantes o incomprensión. O ironía de inodoro, muy en boga ahora.

"La delgada línea roja" es un golpe de lluvia, de hoja, de viento, de pelo, de mar, de polvo, de sangre y de hierro. Un golpe de Malick. Una grandísima película hecha con par de narices y con esa elegancia y sensibilidad de la que algunos disponen. Otros la huelen.

Y esos, hombre, esos son los buenos soldados que irán hacia el japonés bramando con caraloco, vaciando el cargador, tirando cocoteros a barrigazos. Que las huelen, que no se enteran y que luego regresan del frente recordando, con sonrisa irónica de inodoro, a ese cagado que miraba todo como pensando.

Esos son los buenos soldados.

Pero la guerra de Malick es la guerra del, de los pacíficos.




En memoria de todos los cocodrilos.

Rick Blaine