La penumbra es una ilusión. La apatía una realidad. Tomas drogas para combatirla y los días siguientes son peores. Estás solo. Desnudo y drogado y tirado en el suelo. Mirando al techo. Quieres escribir y te preguntas si tiene sentido; forma. Es demasiado bueno y personal. Los gentiles hablarán. Las letras sobrevuelan y lamen el techo y componen palabras, luego frases, luego subordinadas. Las drogas hacen su trabajo. Ahora las letras forman colores y círculos. Te masturbas. Te quedas dormido y al despertar escuchas... "¿y qué estás escribiendo ahora, tío?" o... "¿cómo va el libro?". Asi que necesitas dormir de nuevo. O drogas. O vivir en Inglaterra. O anudar la sábana de manera correcta. A lo capitán garfio. Y asegurarte de que esta vez no te harás daño. Ni siquiera te darás cuenta. Y no volverás a escuchar que el sol saldrá mañana. Ya no creo en el sol.

Txarly