Como escribí hace un tiempo de Inland Empire, Twin Peaks me ha absorbido, aunque también irritado. Pero en esta ocasión, dichos momentos de irritación se han compensado, han tenido un peso bastante menor, es decir, sólo han rellenado los pequeños y necesarios vacíos entre sobresalto y sobresalto. Necesarios, por cierto, porque si no Lynch podría haber sido el causante de múltiples ataques de histeria, de infinitos cuadros de ansiedad. Cómo te fascina…

Amas a Cooper (grande, enorme, impresionante), a Audrey, a Shelly, al sheriff Truman, al agente Hawk, a Josie, a Annie…

Odias a Donna, a James, a la prima ridícula de Laura, a Ben Horn, a Catherine, a Pete, a Nadine… No sólo por sus papeles de más o menos buenos o malos, sino por sus inaguantables caracteres, por sus poses y discursos.

Con todo, incluida la estética hortera de la época y el lugar, qué tiene Twin Peaks… Cautiva y engancha. Como una droga.

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Cierto es que tras descubrirse el asesino de Palmer, la serie se desinfla. Esos siguientes capítulos, esas situaciones un tanto absurdas y carentes de interés, la dañan en cierta medida. Pero, increíblemente, y en base a la aparición algo forzada de Windom, nos vuelve a sobrecoger.

Y qué último capítulo. De lo mejor que he presenciado en tiempo. Aterra. Ahoga. Asfixia. Esas cortinas, ese pasillo y esas habitaciones… Cooper… No puedo creérmelo, no quiero creérmelo. Triste. Muy triste final.

Beastie