Típica película que impacta la primera vez, pierde fuelle la segunda y se convierte en una correcta historia a partir de la tercera vez. El quid de la cuestión se sustenta en un mínimo de elementos sabiamente manejados: la carnalidad desbordante de Scarlett Johansson, retratada como nunca por un Woody Allen visiblemente deslumbrado, oh my god!, por ese par de labios comestibles; la idea del anillo, espléndidamente preparada desde la primera escena de la cinta; el dilema moral... Y poco más. La familia multimillonaria está formada por una serie de ninots del más tosco cartón fallero; ni actúan ni respiran. Incluso el vecino negro de Nola parece un tópico con patas. ¡Y las escenas de oficina! Se nota que al bueno de Woody le trae sin cuidado cómo funciona ese mundillo (¡esos japoneses, ay madre, esos inevitables japoneses con los que se cierra el negocio del siglo!). Todo suena a falso y a impostado y Jonathan Rhys Meyers tampoco le aporta excesiva credibilidad a su personaje. Un Allen Dostoyevski menor, con todos los defectos del ruso y sólo alguna de sus virtudes. La factura, cuidada y elegante, sin ninguna calidez. La historia, bien trenzada. Debajo de la caracterización, apenas se vislumbra una tramoya de aire hueco. Pero, en fin, si hemos de quedarnos en la superficie de las cosas, ¡que sea al menos junto a los labios de la Johansson! ¿O no?

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