El esquema argumental sonará familiar a quienes conozcan otras obras del director: los destinos de tres parejas diversas quedan ensamblados a partir de un accidente trágico.

La película maneja con vehemencia y valentía un tema áspero: los alrededores de la muerte.

Los actores (Naomi Watts, Sean Penn y Benicio Del Toro), bien dirigidos, plasman en pantalla un enorme empeño interpretativo. Dan cuerpo al desgarro por la pérdida de familiares, al instinto de sobrevivir hasta el último aliento, la angustia religiosa, el afán de venganza justiciera...
Mediante cámara en mano, y una sombría y densa fotografía, montada con ritmo nervioso, se cuaja una atmósfera saturada de dolor y angustia.

Para intensificar la carga emocional, el relato de la sencilla historia es sometido a minuciosa fragmentación; el orden cronológico se baraja y reparte por el film más o menos aleatoriamente.
Es una estrategia que puede dar grandes resultados, y “El Padrino” es muestra modélica de ello.
Pero en “21 gramos” los fragmentos se presentan demasiado revueltos, y cada cambio de escena termina suscitando en el espectador la pregunta: ‘¿Y ésto cuándo es?’, pregunta cuya reiteración crea ruido en vez de misterio.
(La emotiva atmósfera, conseguida en detrimento de la coherencia narrativa, no deja apenas sitio al pensamiento, que podría enfriar el clima, pero se cuela con frecuencia esa pregunta. Un esfuerzo mayor a la hora de prevenir confusión innecesaria habría mejorado la película sin restarle la fuerza expresiva que rebosa.)

Aparte de las reflexiones finales sobre la vida y la muerte, sobre la frontera entre ambas, reflexiones que incluyen la alusión a aquello que pesa 21 gramos, tiene notable profundidad la escena en que dos personajes hablan de la matemática de los encuentros, de cómo hasta el suceso más nimio está cifrado, y se cita un poema que comienza: “La tierra giró para acercarnos..."*.

(7,5)

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(*) El bello poema del que se dicen los primeros versos:

La tierra giró para acercarnos,
giró sobre sí misma y en nosostros,
hasta juntarnos por fin en este sueño,
como fue escrito en el Simposio.
Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carretera que iba para Nínive
llegó a Nebraska.
Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.
La tierra giró musicalmente
llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.

Eugenio Montejo (Caracas, 1938)

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