Aquello del “horizonte de expectativas” se convierte en la obra de Shyamalan en un chiste cercano al mal gusto. Cada aparición de una película suya, bajo la signatura de la híbrida identidad de "El sexto sentido" (por su parte, la venta de un drama familiar con un par de sustos como el más esquinado terror psicológico) se ofrece a un público cejado en un género que casi nunca existió en puridad. Sólo hay una explicación para el fracaso popular e incluso crítico de esta inexcusable pieza de cámara: Shyamalan es un autor sin público, un creador tan solo, y tan temeroso de la soledad, como el Spielberg de "Inteligencia artificial" o "La guerra de los mundos".
Me siento incapaz de sobrevalorar una película que, sin despeinarse, cita a Shakespeare y a Freud; que permite que una estructura dramática delicada y clásica vertebre una pieza de género tensada por el peso ideológico. No es el primero que utiliza el género (o su ilusión) para contar lo que ya todos sabíamos, lo que Platón exigiera: que el orden de la sociedad necesita de la autoridad y el miedo, de señalar una trasgresión y su censura. Pero el crecimiento paralelo de la riqueza teórica (la constitución de la utopía como acto de desprecio, la frontera invisible entre el nihilismo agresivo y la autoridad conservadora, lo imprescindible del acto sacrificial en la constitución de la sociedad…) y una narración lírica que vuelve a plantear el tema de toda la obra de Shyamalan –la ficción como redención (aquí con incalculables solapamientos irónicos)– es inédito, asombroso. Un solo plano, franco y perplejo, Bryce Dallas Howard ante su hipotético agresor, nos cuenta lo que siempre olvidamos: que sólo el relato nos salva y nos condena.

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