O como Nanni Moretti es el más altruista, cosmopolita, inteligente, honesto y bueno de cuantos subseres poblamos este planeta. O de como es capaz de psicoanalizar al del bar en una semanilla escasa, de abrazar a todo cristo porque es un buenazo, un cacho de pan y de llamar la atención de un pibonazo sólo porque pasea su jeto por el jodido parque día sí, día también.
Aunque, para que mentir, destacar entre un elenco de personajillos así tampoco tiene mucho mérito: La cuñada es una neurótica que se monta pollos con pitonisos y no sé que más historias, los compañeros de trabajo otros más neuróticos todavía que le hablan de traiciones judeomasónicas que no le interesan ni a él, su colegón Jean-Claude que tiene menos neuronas que su homónimo belga y se hace listados sobre lo que dice la plasta de su mujer o ex o lo que sea (otra neurótica al saco), ni te cuento. Y así le va.

Pero qué esperar de una película que nace a raíz de un acontecimiento y dos personajes que son carne de manicomio: A la cría, se le muere la madre, y ella va sonriendo al cole, charlando con sus amigas, como si nada oye. QUE TIENE OCHO AÑOS, PERO NO ES TONTA, COJONES. Y luego está el padre, no contento con darse paseitos por el parque siendo el más cool del lugar, va apiñando en su cabeza listas de no se sabe qué, para llenar huecos entre diálogo y diálogo tombolero. Que de esos los hay a montones, también.

El director, como no, es un mindundis escogido para la ocasión por el inconmensurable ego del amigo Moretti y, obviamente, desempeña una labor mediocre: Mete flashbacks que no pintan un carajo, la banda sonora es una calandraca y, cuando en el min. 10 se da cuenta, se dedica a poner temas indie-rockeros, que ya se sabe, son de lo más guays y pegan en todas partes y sus recursos narrativos son limitados. Limitadísimos.

Y luego llega el final. El pegotazo padre, el pegotazo que nos mete Moretti con esa secuencia en la casa playera, con la del parque y con la del coche. Que no sé si el pegotazo será suyo o del que escribió la novela, pero de todos modos está claro que todo recae sobre él: Y sigue siendo el más molón y el mejor de todos, como no.
En fin, que si el personaje llega a ser un poquito mejor, lo podrían beatificar directamente, más que nada porque se presentan sus conflictos (si realmente quería a su esposa y alguna otra cosilla de refilón), pero no se desarrollan ni de pura coña, pero... ¿qué más da eso cuando tenemos frente a nosotros al rey del mundo? ¿a un tipo con más ego que Berlusconi y Laporta juntos? Eso no nos importa, pues que cague el cagarro que cague (porque aunque esté otro tras las cámaras, los hilos los ha movido él) se aplaudirá como debe ser. No vayamos a faltar al todopoderoso Moretti. Dios nos libre de ello, Dios, y su bendita madre, que el día que se lo sacó de encima, debiose quedar en la gloria, como no.

Grandine