Hay que reconocer que la Johansson está, como el difunto Papuchi diría, buenisisisisisísima, y supongo que la espectadoras femeninas pensarán lo mismo del palitroque de Rhys-Meyers, pero esto es lo más interesante de una película larga y pesada que consigue aburrir con una reiteración de situaciones calcadas y faltas de espíritu, de entrega, de cine en una palabra. Con una innegable pericia formal, Allen abraza un tema que él mismo ya había abordado en su magistral "Delitos y Faltas" pero que aquí, debido quizás a esa tendencia a la exageración de la que impregna a su propia ópera, me resulta de lo más cargante. Puede también que la falta de identificación con ninguno de los personajes, provocada por el salto que ha dado de la iconográfica clase media-alta de Manhattan, a la estirada y muy, pero que muy acaudalada sociedad burguesa de Londres, sea parte del problema de esta cinta que se toma demasiado en serio a sí misma, a pesar de lo que el final nos pueda hacer creer. Y en su dilatada filmografía, Mr. Woody Allen ha sido más genio cuando menos genio se ha sentido.

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