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Si esta película, con todos sus defectos, la hubiera rodado Clint Eastwood habría sido un acontecimiento mundial y los críticos habrían hecho una lluvia dorada de estrellas en sus revistas de cines y suplementos dominicales. La expresión "obra maestra" se hubiera repetido hasta la extenuación, seguida por las palabras: "valentía", "denuncia", "maestro" e "imprescindible".

Si la hubiera rodado una cabra hispánica afín al género negrillo, tipo Vicente Aranda o Uribe, habría sido un acontecimiento nacional y se habría tomado como un ejemplo de la buena salud del cine no ya español, sino europeo (aquí somos asín), y habríamos tenido que ir al museo del Prado a buscar goyas porque no íbamos a tener suficientes cabezones de bronce para premiarla. La palabra que más habrían repetido los críticos sería "clásico" y a los pocos años se habría repartido el dvd con los periódicos en una de esas colecciones de "Clásicos del cine español" donde siempre figuran bodrietes como "Dragon Rapide" o "Salsa rosa" o "El abuelo".

Como la ha rodado un peruano, se ha estrenado casi de tapadillo en una sola sala de Madrid (en los Verdi) y nadie la ha hecho mucho caso. La palabra que más han repetido los críticos es "fallida" o algún sinónimo más o menos condescendiente.

Fallida y todo, este escalofriante descenso a los infiernos es de lo mejor que se proyecta en los cines. Los que hemos visto "La boca del lobo" sabemos que, con Ripstein, Erice, Berlanga y poco más, Lombardi es uno de los pocos directores vivos que ruedan (o rodaban) en español que merece la pena seguir, hagan lo que hagan, vayan donde vayan.